ivanices

como se fosse assim fácil de escrever.
os crimes que cometemos nas penúrias.
as injúrias que tais quais ventania nos fogem e depois
nos fincam.
como se a saudade fosse frevo e não existisse instrutor para se ensinar a dança.
o ritmo é outro. é o não-ritmo.
é uma espera por aquilo que já veio.
é uma volta que já se fez.
as árvores crescem no jardim, mas sufocam as pequenas plantas.
tudo queima lento como gelo.

estremece um sorriso.